Capítulo Once: Jing'er

Los hermanos Zhang trabajaron incansablemente durante días seguidos, elaborando varias piezas de vajilla cotidiana para Lu Jing, para que pudiera continuar su vida diaria tal como antes en el otro mundo. Utensilios para preparar té, cuencos de té, incluso una jarra para contener jiang —todo quedó completo. Zhang Ping también decidió cocer un caballo alto y robusto, lleno de vigor animado, para que una vez que el joven señor estuviera al fin libre de enfermedad y dolor, pudiera entregarse por completo al placer de cabalgar a todo galope.

Volviendo la cabeza en cierto momento, Zhang Ping notó a Aning sacando una figurilla de doncella cuyos rasgos faciales aún no habían sido pintados. En el suelo había una vasija con agua, su superficie reflejando su propio rostro, y ella iba trazando sus facciones sobre la figurilla, trazo cuidadoso tras trazo cuidadoso, comparándolas con su propio reflejo en el agua. Fue en este momento que las lágrimas finalmente asomaron en las comisuras de los ojos de Zhang Ping, y en silencio, siguiendo su ejemplo, él también tomó una figurilla de sirviente sin rasgos pintados, y comenzó a plasmar cuidadosamente su propia semejanza sobre ella, con la intención de que acompañara a la figurilla de doncella que Aning estaba haciendo, para que juntas pudieran seguir haciéndole compañía al joven señor en el otro mundo...

Una vez que Zhang Ning terminó de pintar su propia semejanza, Zhang Ping la notó sacar aquella pequeña figurilla humana que le había parecido extraña antes. Ciertamente reconocía esta figurilla en particular —se veía exactamente idéntica a la figurilla del joven señor que había sido cocida junto con el caballito. Habiendo estado demasiado ocupado con su propio trabajo en aquel momento, no había preguntado más al respecto, y solo ahora se dio cuenta de que Aning había, en efecto, hecho un duplicado de aquella figurilla de Lu Jing.

Zhang Ping se detuvo, desconcertado, y preguntó, "¿Por qué has moldeado otra del joven señor?"

Zhang Ning se secó las lágrimas con la manga y dijo en voz baja, "Esta es la mía."

***

Después de que el funeral de Lu Jing finalmente se hubo llevado a cabo por completo, su madre, abrumada por el dolor, cayó enferma ella misma y permaneció incapaz de levantarse de la cama durante varios días. Una vez que finalmente pudo caminar de nuevo por sí sola, aun así al principio no se atrevió a poner un pie en el dormitorio de Lu Jing, y en su lugar arrastró sus pasos débiles pero pesados hacia su estudio.

Miró a su alrededor. Sin su orden explícita, ninguno de los sirvientes se había atrevido a ordenar o reacomodar ninguna de las pertenencias de Lu Jing mientras él había estado vivo. Su qin todavía descansaba en su lugar detrás y a un lado del escritorio; varios poemas de Wang Moji colgaban de la pared, todos en la propia caligrafía de Jing'er. Su madre se sentó frente al escritorio, y allí, de inmediato, sus ojos se posaron en la pintura levemente manchada por la grasa —junto a ella colgaba "Crepúsculo Otoñal en las Montañas" de Wang Moji.

Su madre contempló aquella pintura por un largo rato antes de finalmente apartar la vista.

Justo entonces Amo entró llevando una caja de brocado. Habiendo sabido que la señora de la casa se había levantado y caminaba por sí misma, había buscado a través del dormitorio y el estudio del joven señor, y fue aquí donde finalmente la encontró.

"Informo a mi señora." Amo presentó respetuosamente la caja de brocado, diciendo, "El joven señor instruyó que, si llegara el día en que ya no estuviera aquí, Amo debía entregarle esta figurilla a usted, mi señora —para que pudiera ocupar su lugar, haciéndole compañía siempre a su lado."

Su madre, momentáneamente sorprendida, tomó la caja y la abrió —dentro estaba sentada esa misma figura vestida con la túnica color blanco luna, el propio Señor Séptimo Lu, con un rostro de facciones finas y claras, la imagen misma, en cada detalle, del porte y apariencia de Jing'er.

Su madre sacó la figurilla, y sus lágrimas no pudieron sino brotar sin control. Apretó la figurilla contra su pecho, luego captó, con el rabillo del ojo, aquella pintura inacabada que todavía descansaba sobre el escritorio —su contorno completo, pero los colores nunca aplicados. La figura en la pintura debía ser Zhang Ning, la muchacha del horno, que había venido a la residencia aquel día para su último encuentro; sus dos manos estaban completamente cubiertas de arcilla, y sostenida entre ellas estaba esa misma figurilla de Jing'er.

"¿Fue esta muchacha del horno quien moldeó esta figurilla para el joven señor?" preguntó su madre.

"Sí. Y también aquel caballito en la mano del joven señor. El joven señor dijo que envidiaba a su padre y hermanos, que podían cabalgar y disparar con tanta gracia despreocupada, así que la joven señorita moldeó el caballito para él, para que pudiera acompañar al joven señor siempre, a su lado."

La voz de Amo se quebró, y tras estabilizar su respiración, continuó, "El joven señor estaba decidido con todo su corazón a terminar esa pintura, pero conforme su enfermedad solo empeoraba, una y otra vez se obligaba a tomar el pincel, solo para que el dolor del corazón lo golpeara tras unos pocos trazos cada vez. Al final nunca logró terminarla..."

Al oír esto, su madre lloró una vez más, las lágrimas corriendo. Con una mano apretó firmemente la figurilla de Jing'er, y con la otra acarició suavemente aquella pintura inacabada; luego, alzando la vista una vez más hacia esa pintura en la pared —la alegre escena del patio del horno, aunque levemente manchada— finalmente comprendió que su Jing'er verdaderamente había sido, en esos últimos días, feliz. Y al pensar en esto, en medio de su dolor, por fin llegó una pequeña medida de consuelo.