Capítulo Décimo: El abanico manchado es confiado al maestro para que busque al prometido; los comediantes son inspeccionados y una valiente increpa a los traidores

Cuéntase que Xiāngjūn, desde que se hirió el rostro y su madre se fue a casarse en su lugar, no quiso bajar de la torre, y así pasó más de un mes. Un día, sentada arriba, pensó en lo ocurrido y los ojos se le llenaron de lágrimas: «Ayer, con el recurso del sacrificio propio, salvé mi honor intacto. Ahora custodia sola esta torre vacía; ¿quién me hace compañía? Pienso en mi amado Hóu, huido para escapar del desastre; no sé en qué rincón anda perdido. Mamá cargó con mi calamidad: no sé cuándo volverá. No puedo dejar de pensar en ellos ni de día ni de noche. Hoy, sola y sin qué hacer, voy a sacar el abanico con el poema de Hóu Láng y contemplarlo un momento.» Al mirarlo, vio que el abanico estaba todo manchado de gotas de sangre. «¡Hóu Láng, Hóu Láng! ¿Sabes tú que yo guardo tu memoria con tal fidelidad?» Se echó a llorar frente al abanico; luego, rendida por el cansancio, lo dejó sobre el tocador y se quedó dormida.

Sucedió que Sū Kūnshēng y Yáng Lóngyǒu, inquietos por ella, vinieron juntos a visitarla. Al entrar vieron que en la torre reinaba un silencio absoluto. Lóngyǒu dijo: «Xiāngjūn no quiere bajar; subamos a charlar con ella.» Al subir encontraron a Xiāngjūn dormida sobre el tocador. Lóngyǒu dijo: «Está enferma de melancolía y se ha quedado dormida sobre el tocador; no la despertemos.» Kūnshēng vio el abanico abierto ante ella, lo tomó y lo miró; no pudo evitar un gesto de sorpresa: «¿Cómo es que el abanico tiene tantas manchas rojas?» Lóngyǒu respondió: «Supongo que quedaron de la sangre del otro día, y lo habrá dejado aquí a secar.» Tomó el abanico y observó que las manchas de sangre tenían un rojo vivo y hermoso. Dijo: «Con estas marcas de fondo, ¿por qué no añadir unas ramas y hojas, para que le den un poco de vida? Lo malo es que no tenemos colores.» Kūnshēng dijo: «Déjame arrancar un poco de hierba del tiesto, exprimirle el jugo verde, y usarlo como color; ¿qué os parece?» Lóngyǒu respondió: «¡Excelente idea!» Uno exprimió el jugo y el otro pintó el abanico. En poco tiempo terminaron la obra; se rieron con satisfacción y dijeron: «Ha quedado como una rama cortada de un melocotonero en flor. Bien puede llamarse el Abanico de Flores de Melocotón.» Xiāngjūn, que dormía, despertó sobresaltada por sus voces, alzó la vista y dijo: «¡Oh, perdonad!» Los invitó a sentarse.

Lóngyǒu dijo: «Hace unos días que no venía a veros; la herida debe de haber cicatrizado ya.» Riendo, le alcanzó el abanico: «Aquí tenéis un abanico pintado que os traigo de regalo.» Xiāngjūn lo tomó y lo examinó: «Este es mi viejo abanico; ¿cómo le han salido unas ramas de flores de melocotón?» Kūnshēng explicó: «El señor Yáng trazó las pinceladas sobre vuestras propias manchas de sangre.» Xiāngjūn dijo con tristeza: «Este melocotón tiene un destino breve; sus pétalos caen al viento sobre el abanico. Os agradezco, señor Yáng, que hayáis retratado así mi suerte.» Lóngyǒu dijo: «Perdonad que hayamos pintado encima sin pediros permiso. Pero con ese Abanico de Flores de Melocotón, no podréis carecer del gentil galán que lo merece. ¿Vais a desperdiciar vuestra juventud, como si fuera la diosa de la luna encerrada en su palacio celestial?» Xiāngjūn respondió: «¿Qué decís? ¿Acaso Guān Pànpàn no era también una mujer del mundo, y no se encerró hasta la vejez en la Torre de las Golondrinas?» Kūnshēng dijo: «Al ver vuestra profunda pena, Xiāngjūn, pienso que en este mundo hay pocas iguales. He sabido hace poco que Hóu Láng, por orden del señor Shǐ, fue con el general Gāo Jié a vigilar el río. En breve yo partiré a mi tierra; cuando le encuentre, le diré que mande a alguien a buscaros, y seguramente la pareja volverá a reunirse. ¿Qué os parece?» Al oír esto, Xiāngjūn se postró en tierra: «¡Gracias, maestro! Solo espero que partáis pronto.» Kūnshēng dijo: «Mañana juntaré algo de dinero para el camino y me pondré en marcha; pero necesito que vos me escribáis una carta.» Xiāngjūn respondió: «Con el ánimo que tengo ahora, las palabras no me salen; no estoy en condiciones de escribir. No importa: todas mis penas y amarguras están en ese abanico. Llevádselo, que valdrá por una carta.» Envolvió el abanico con todo cuidado y se lo entregó a Kūnshēng, con incontables recomendaciones y sin poder reprimir el llanto.

Lóngyǒu le dijo a Kūnshēng: «Marchad cuanto antes; cuando veáis a Hóu Láng, contadle su heroica fidelidad; él vendrá por ella sin duda. Id a hacer vuestro equipaje; yo haré llegar el dinero del camino. ¡Partid pronto!» Kūnshēng dijo: «Muchas gracias; partiré mañana mismo.» Los dos se despidieron de Xiāngjūn y bajaron. Como decía el adagio:

Una carta lejana: el Abanico de Flores de Melocotón,

una torre eternamente cerrada como la de las golondrinas.

Cuéntase que Xiāngjūn, en el Pabellón Mèixiāng, guardaba fielmente su honra, y día tras día aguardaba que su maestro encontrara a Hóu Láng y que este regresara pronto para reunirse con ella. Mas el nuevo soberano Hóngguāng era aficionado a las letras y muy dado a las actrices. Deseando que la pieza El Billete de la Golondrina, presentada por Dàchéng, fuera puesta en música como entretenimiento de la nueva era, nombró a Wáng Duó académico del Gran Secretariado, a Qián Qiānyì ministro de Ritos, y a Ruǎn Dàchéng como proveedor de espectáculos en la corte interior, cargo de excepcional favor. Ruǎn Dàchéng, halagado por esta cercanía al trono, aconsejó: «Mi Señor, la obra que presenté ya ha sido adoptada por gracia imperial, y las damas de la corte la han puesto en música. Pero me temo que quienes no la conocen la interpreten peor que quienes ya la dominan, y que los aficionados sean inferiores a los profesionales experimentados. Sería mejor reclutar a los cantores y cortesanas del barrio antiguo y del río Qínhuái, convocándolos todos a palacio para que la enseñen y ensayen; ¿no sería eso mucho más práctico?» Hóngguāng escuchó el consejo con agrado. De inmediato expidió un edicto para que se registrara y convocara a todos los cantores y cortesanas del barrio antiguo del Qínhuái, sin omitir a ninguno. Por ello, Dīng Jìzhī y otros cantores, y Biàn Yùjīng y otras cortesanas, acudieron a suplicar la intercesión de Yáng Lóngyǒu para que sus nombres fueran tachados de la lista y quedaran exentos. Ruǎn Dàchéng informó al señor de Guìyáng y éste se lo comunicó a Lóngyǒu, quien fue llamando a cada uno de ellos para que ensayaran. Así también Xiāngjūn quedó incluida en la convocatoria.

Ese día era Año Nuevo del año yǐyǒu, y la gente celebraba la festividad mientras del cielo caía una gran nevada. Ruǎn Dàchéng y Yáng Lóngyǒu se encontraban en el Pabellón Shǎngxīn, donde habían invitado a Mǎ Shìyīng a beber vino y contemplar la nieve, y tenían previsto traer a los cantores y cortesanas para examinarlos. Entre estos, solo Dīng Jìzhī y Biàn Yùjīng se habían disfrazado y retirado a la vida religiosa para escapar; los demás, como Zhāng Yànzhú y Zhèng Tuǒniáng, así como Xiāngjūn, fueron conducidos al Pabellón Shǎngxīn para la inspección. Xiāngjūn llegó con el corazón lleno de rencor contenido, disimulando su indignación en compañía de los demás. Al enterarse de que los inspectores eran Mǎ Shìyīng, Ruǎn Dàchéng y Yáng Lóngyǒu, se dijo en su interior: «¡Qué fortuna que estén reunidos los tres! Es la ocasión perfecta para vaciar todo lo que guardo en el pecho.»

Al poco, oyó los gritos de la comitiva que anunciaba la llegada: era el traicionero Primer Ministro Mǎ Shìyīng. Las cortesanas y Xiāngjūn se retiraron a un lado. Se vio a Shìyīng bajar del palanquín; Ruǎn y Yáng salieron a recibirlo con toda clase de adulaciones ridículas y vergonzosas. Shìyīng exclamó: «¡Qué paisaje de nieve tan hermoso! Este Pabellón Shǎngxīn es el lugar perfecto para contemplarla. Mirad la nieve que cubre el Monte Zhōng; parece jade tallado en círculos y cuadrados. No hay nada más grato para el espíritu que este pabellón.» Los tres charlaron y rieron un buen rato, luego ordenaron que se pusieran braseros, y dispusieron el juego y los utensilios para beber mientras contemplaban la nieve. Tras varias rondas de vino, Ruǎn Dàchéng llamó a un criado: «¿Ya han llegado las cortesanas convocadas?» El criado arrodillado respondió: «Están todas.» «¡Que suban, que las examinemos aquí!»

Así pues, Kòu Báimén, Zhèng Tuǒniáng, Xiāngjūn y las demás cortesanas fueron pasando una por una a inclinarse respetuosamente. Mǎ Shìyīng las examinó a todas y ordenó: «Que pasen al Ministerio de Ritos para el registro formal.» Ruǎn Dàchéng intervino: «Precisamente se les mandó venir aquí para servir en el banquete.» Shìyīng dijo: «Ya que es vuestro gentil deseo, que se quede la más joven para servir las copas. ¿Cómo se llama?» El criado arrodillado respondió: «Se llama Lǐ Zhēnlì.» Shìyīng se rió: «Se llama Zhēnlì, 'verdaderamente bella', aunque lo de 'verdadera' está por verse. ¡Adelante, sirve el vino y canta!» Xiāngjūn sacudió la cabeza: «No sé.» Shìyīng dijo: «Si no sabes cantar, ¿cómo puedes llamarte famosa cortesana?» Xiāngjūn, los ojos anegados en lágrimas, respondió: «Yo no soy ninguna famosa cortesana.» Shìyīng, al verla así, preguntó: «¿Qué pena guardas en el corazón? Habla, que te escucho.» Xiāngjūn alzó entonces la voz: «Las penas de mi corazón son como hojas dispersas por el viento. Pensad: hace unos años os encargasteis de separar a mi amado y a mí; ahora además habéis separado a mi madre y a mí. Semejante traidor que acumula venganzas personales y destruye a la gente inocente es más cruel que cualquier bandolero.» Shìyīng respondió: «Vaya penas que tienes.» Dàchéng dijo: «La muchacha la ha pasado mal.» Lóngyǒu añadió: «Su Excelencia está aquí para divertirse; basta de agravios.» Xiāngjūn replicó: «Señor Yáng, vos conocéis mis sufrimientos, y bien vale la pena mencionarlos aunque sea una vez. Escuchadme todos: la mitad de la China del Sur depende de vosotros para sostenerse. Lo que corresponde es reunir tropas, elegir generales, vengar la afrenta y recuperar Pekín; solo así seréis dignos del nombre de leales servidores. Y en cambio, ¿qué hacéis? Solo pensáis en alcanzar honores y favores, reclutar cortesanas del Qínhuái y convocando a los músicos de los burdeles para complacer a la corte. Hoy, en este mar de nieve y esta montaña de hielo, me hacéis acompañar vuestras copas con cantos, olvidando la afrenta de la muerte del Emperador Chóngzhēn, mientras buscáis el placer de un momento. ¡Qué vergüenza tan grande, qué rabia tan grande!» Shìyīng se enfureció: «¡Esta desvergonzada habla sin ton ni son; habría que darle en la boca!» Dàchéng y Lóngyǒu dijeron: «¡Los ministros del gabinete están presentes; no se puede ser tan insolente!» Xiāngjūn irrumpió entonces en una andanada de insultos: «¡Vosotros, lacayos de los eunucos, os presentáis con la cara bien puesta ante la gente, sin la menor vergüenza! Llamáis 'padre' a quien os conviene, adoptáis a parientes postizos, os rebajáis y envilecéis: sois la deshonra del cargo que ocupáis. Hoy, amparados en el poder ajeno, maltratan a la gente. ¡Mi única pena es que el nuevo soberano es demasiado benévolo y no puede castigaros a vosotros, traidores!» Dàchéng, fuera de sí, gritó: «¡Qué atrevimiento! ¿A quién insultas? ¡Echadla de aquí, tiradla en la nieve! Portarse así de insolente ante los grandes del gabinete es deshonrar a todos.» Se levantó de la mesa y le dio a Xiāngjūn una patada. Lóngyǒu intentó a la vez calmar a Dàchéng y ayudar a Xiāngjūn a levantarse. Shìyīng dijo: «¿Para qué matar a una criada así? Solo que me preocupa que manche mi dignidad de Primer Ministro. Que la metan en el interior de palacio y le asignen el papel más ingrato que haya. Lleváosla. ¡Qué reunión tan agradable, estropeada por esta insolente; qué fastidio, qué fastidio!» Ruǎn y Yáng se apresuraron a disculparse con reverencias: «Perdonad, perdonad; tened la bondad de disculpar. Otro día haremos una reunión más digna.» Como decía el adagio:

Cuando el placer se agota, es hora de dejar la mesa nevada de primavera;

el galán avergonzado debería ordenar que se cortara la cabeza a la bella.

Qué ocurrirá después, el siguiente capítulo lo revelará.