Décimo Capítulo: Duān Láng lee las noticias y se aflige por los exiliados de su amada; la hija de Chāng evalúa los escritos y, con perspicacia sin par, descubre el plagio

Canción introductoria:

Larga es la separación, y ya no sé si vive o perece.

Hablan de astros en oposición, de la mañana al ocaso —

esta enfermedad del alma crece sin mesura.

El engaño no sonroja al de rostro duro;

el que plagia cree no merecer reproche.

Mas el corazón sagaz sabe discernir la verdad,

y expone a la luz toda la fealdad de aquel momento.

Melodía: «Visitando la Puerta Dorada»

Dicho queda que Cháng Yǒng, tras escuchar las palabras de Zhōu Chóngwén y conocer los grandes talentos de la señorita Chāng, comenzó a maquinar el modo de desposarla con su hijo. Queriendo primero consultar al maestro y después comprobar el aprovechamiento del muchacho, se encaminó directamente al aposento de estudios. Conviene saber que aquel maestro tenía por nombre Wú Qū — tal vez el destino lo bautizó con el apelativo mismo de «seguir la corriente», pues así era su naturaleza. Era un licenciado sin mérito real, inscrito en la academia imperial gracias a sus artes aduladoras. Al enterarse de que el general Cháng tenía un hijo en edad de estudiar, se valió de un poderoso intermediario para lograr que lo recomendaran. El general Cháng, hombre poco versado en letras, lo recibió con gran contentamiento y lo retuvo en su casa. Aunque Wú Qū se dedicaba día tras día a enseñar textos y composiciones a Cháng Qí, no era sino cumplir con las formas sin fondo alguno.

Aquel día, no esperando visita, al ver entrar de pronto a Cháng Yǒng en el aposento de estudios, Wú Qū se sobresaltó creyendo que venía a revisar el progreso del alumno. Con reverencias continuas se apresuró a decir: «En estos últimos tiempos, el joven señor ha alcanzado un progreso admirable en sus estudios. Estaba yo a punto de presentar a vuestra señoría sus más recientes composiciones.» Cháng Yǒng respondió: «Eso puede esperar. Tengo hoy un asunto que consultar con el maestro. Si resulta bien, padre e hijo guardaremos la deuda como gratitud imperecedera.»

Al oír que Cháng Yǒng no venía a inspeccionar las tareas, Wú Qū se quitó de encima un peso enorme. Al ver que se trataba de una consulta, recobró el ánimo y, con otra reverencia, declaró: «Cualquier mandato de vuestra señoría, aunque este humilde discípulo no posea la astucia de Chén Píng ni la sabiduría de Zǐ Fáng, si hay algo en que pueda ser de utilidad, no dudaré en atravesar el fuego y el agua.»

Cháng Yǒng, muy complacido, se sentó junto a él rodilla con rodilla y le confió: «Hoy, al beber en casa del general Zhōu Yínwēng, se habló de aquella laudatio que se creyó escrita por el consejero Chāng, cuando en realidad era obra de su hija. Esto despertó en mí un vivo amor por el talento, y deseo concertar un enlace matrimonial, tomando a esa joven como esposa de mi hijo. Si se logra la unión, él con su talento varonil y ella con su belleza femenina podrán juntos cantar las odas más sublimes — ¿no sería esto el ideal de las historias del gineceo? Con el linaje de esta guarnición y sin escatimar una dote generosa, con el auxilio de una buena casamentera, no habría razón para que fracasara. Mi única preocupación es que el consejero Chāng, habiendo engendrado una hija tan dotada, busque con esmero un yerno de igual valía. La laudatio de su hija, aunque no la entendí del todo, según los entendidos es de extraordinaria calidad. Mi hijo, gracias a la instrucción del maestro, ¿qué tal es su talento? Temo que, aunque lo tenga, solo le alcance para los exámenes oficiales. En cuanto a la poesía y a las letras diversas, quizá no llegue a la perfección. Si el consejero Chāng, al conocerlo, exige algo inesperado, ¿cómo lo afrontaríamos? Debo tomar precauciones. ¿Podría el maestro trazar un plan para mí?»

Wú Qū respondió: «No hace falta elaborar ningún plan. El talento del joven señor, en cuanto a escritos formales, no cede ante los más ilustres de la corte. En cuanto a la poesía, es cosa secundaria para los hombres de letras — el joven señor no se digna a cultivarla. Y además, la poesía difiere de la prosa: la prosa tiene la virtud de renovarse, cada vez más sorprendente. La poesía no es sino flores y hierbas, frases tomadas de los antiguos, remiendos y añadidos para deslumbrar oídos ajenos. Si la señorita Chāng, envanecida de su talento poético, exigiera ver composiciones del joven señor, no sería difícil. Bastaría con que yo tomara los versos más brillantes de los poetas antiguos, los reordenara aquí y allá, y forjara unas cuantas piezas. Junto con algunas buenas composiciones en prosa del joven señor para su consideración, no habrá manera de que no quede convencida. Este enlace, lo garantizo, caerá en nuestras manos como fruta madura.» Cháng Yǒng, exultante, exclamó: «Teniendo el maestro tan perspicaz visión y tan ingeniosa idea, ¿qué motivo de inquietud me queda?» Y tomando su despedida, se retiró al interior de la residencia. Bien se dice:

Con apariencia de poesía, lo falso pasa por verdadero;

con la prosa ajena, lo falso se hace pasar por propio.

No culpes al discípulo por carecer de saber genuino:

es que el maestro contratado resulta ser un impostor.

Transcurridos algunos días, Cháng Yǒng redactó dos invitaciones y envió emisarios a convocar al general Zhōu y al consejero Chāng a un banquete. El mensajero llegó primero a casa de Zhōu Chóngwén y le entregó la misiva. Zhōu Chóngwén, al leer la invitación, dijo al enviado: «El otro día su señoría nos honró con una copa sencilla. Con tan gentil atención al volver a invitarnos, no me es posible declinar. Mañana iré junto con el señor Chāng.» Tras despedir al mensajero, Zhōu Chóngwén envió inmediatamente recado a Chāng Quán con la invitación de Cháng Yǒng.

Al día siguiente, Chāng Quán, al saber que Zhōu Chóngwén había aceptado, no se atrevió a excusarse. Ambos montaron a caballo y llegaron en breve. Cháng Yǒng los recibió personalmente en la puerta del recinto privado, llevando consigo a su hijo. Se hicieron los saludos de rigor, expresaron mutuos agradecimientos y luego ocuparon sus lugares en el banquete. Cháng Yǒng dijo: «Debería haberos obsequiado con mayor esplendidez, pero entre amigos íntimos que se abren el corazón, no quiero caer en formalidades vulgares. Espero que no os molestéis.» Zhōu Chóngwén respondió: «El otro día no pude expresaros todo lo que sentía en tan breve encuentro, y me avergüenzo de haber perturbado vuestra mesa. Confieso que me sonrojo ante tan generosa hospitalidad.»

Los tres conversaron un rato sobre asuntos militares y luego sobre los negocios de la corte, bebiendo con creciente alegría. Cháng Yǒng dijo entonces: «Al regresar el otro día, junto con mi hijo examiné los escritos de la señorita Chāng — su sublimidad no halla palabras. No tiene par en la actualidad. Tenía el propósito de que mi hijo intentara emular su espíritu y componer algo a su modo, como expresión de admiración. Pero el muchacho no se atreve a poner pluma en papel, sintiéndose empequeñecido ante tal joya.» Chāng Quán se apresuró a restar méritos: «Los escritos de mi hija son torpes fruto de su limitada educación, nada más que garabatos. Si por fortuna no deshonraron la ocasión, al recordarlo no puedo sino avergonzarme. ¿Cómo osaría merecer tanta atención de vuestra señoría y del joven señor?» Zhōu Chóngwén añadió: «El joven señor es brillante y de excepcional distinción — su erudición abarca cielo y tierra. Con solo verlo, quedé maravillado ante su singularidad.»

Cháng Yǒng prosiguió: «Aunque mi hijo no posee grandes dotes naturales, tiene la fortuna de un tesón ardiente en el estudio. En cuanto a la prosa, aunque yo mismo soy poco versado, al ver los elogios que le prodigan sus conocidos, no puedo evitar un orgullo quizás inmerecido. Aquí no tenemos jueces de las letras de renombre, y mi hijo a menudo se siente agraviado sin que se reconozca su valor. En verdad no sé con certeza cuál es su nivel. Hoy, al tener el honor de contar aquí a los dos señores, le he pedido que sirva a la mesa, pues anhelo que tanto el señor Yínwēng como el consejero Chāng le dispensen su inapreciable orientación.» Zhōu Chóngwén respondió: «El joven señor tiene el porte de un corcel noble; sin necesidad de preguntar, se ve que es un potro de mil li.»

Chāng Quán, al escuchar los mutuos elogios de los dos hombres, no dejaba de observar detenidamente a Cháng Qí. Cháng Yǒng, al notar las frecuentes miradas furtivas de Chāng Quán hacia su hijo, se llenó de júbilo interior y añadió: «Mi hijo no solo estudia con ahínco, sino que tiene una virtud singular que lo distingue. A sus diecisiete años, aún se niega a pensar en matrimonio. Dice que primero quiere labrar su nombre para cumplir el gran deseo de alcanzar los primeros honores en los exámenes. Yo a menudo me río de él, llamándolo jovencito obstinado con sueños obstinados.» Zhōu Chóngwén dijo: «Quien tiene voluntad, logra lo que se propone. No se puede medir todavía el futuro del joven señor.» Cháng Yǒng dijo: «Hace tiempo supe que el consejero Chāng pasó por la academia imperial. Aunque ahora se ha alejado de las letras, mantiene en pie el criterio del juicio literario. Me atrevería a pedir que mi hijo enviara las obras de sus últimos tiempos para recibir vuestra orientación — os suplico que no escatiméis vuestras enseñanzas.»

Chāng Quán no tuvo más remedio que responder: «El joven señor posee un talento varonil otorgado por el Cielo. ¿Cómo se atrevería este humilde servidor a manchar con suciedad una sagrada efigie?» Dicho esto, el tintineo de las copas se entrelazó con el de los manjares, y todos bebieron hasta agotar la alegría. Luego se despidieron y montaron a caballo. Bien se dice:

Para vender lo falso, todo depende de los elogios;

para alabar el talento, no hay vergüenza que frene.

Si los elogios surten efecto,

hasta el ojo más perspicaz termina por girar la mirada.

Zhōu Chóngwén y Chāng Quán regresaron del banquete — dejemos por ahora este hilo.

Hablemos de Duān Chāng en la residencia de Duān Jū: ya había alcanzado los dieciséis años de edad. Un día, aburrido en su sala de estudios, salió a pasear acompañado de un sirviente. Vio venir a un hombre con un libro en la mano; sin saber qué libro era, Duān Chāng se acercó a pedírselo para echarle un vistazo. El hombre, al ver a tan joven señor, se lo entregó de inmediato. Era un directorio de dignatarios. Al verlo, el corazón de Duān Chāng se estremeció, y pensó: «El padre de la señorita Fèng, Fèng Yí, ocupa un cargo en la capital — seguramente estará incluido aquí.» Recorrió con cuidado los listados de todos los ministerios y tribunales de la capital, sin hallar el nombre de Fèng Yí en ninguna parte. Alarmado, se dijo: «¿Acaso lo trasladaron a un puesto en provincia?» Lo buscó de nuevo con mayor diligencia y tampoco lo encontró.

Dispuesto a recorrer el libro entero desde el principio, el hombre le preguntó: «¿A qué señor busca el joven señor?» Duān Chāng no le respondió, terminó de hojearlo y no dio con él. Entonces dijo: «Ocupa un cargo en la capital, ¿por qué no aparece su nombre? Esto es muy extraño.» El hombre dijo: «El joven señor no lo sabe todo. Los cargos suben y bajan sin cesar — puede ser un puesto nominal, puede ser que estén bajo proceso de muerte, o desterrados a las fronteras; en un año cambian varias veces, no hay nada fijo. Yo me dedico a correr con las gacetas imperiales. Si el joven señor busca a algún señor, solo tiene que preguntarme.» Duān Chāng, sin más remedio, dijo: «Busco a un pariente llamado Fèng Yí.» El hombre respondió: «Ese Fèng Yí lleva mucho tiempo fuera de la capital.» Duān Chāng preguntó ansioso: «¿Acaso se retiró y volvió a su tierra?» El hombre dijo: «¡Qué va a ser retiro! Por haber caído en desgracia ante la corte, hace tiempo que fue desterrado con toda su familia a las tierras más lejanas del norte.»

Al escuchar que incluso la familia había sido deportada al exilio, Duān Chāng sintió que un sudor frío le empapaba el cuerpo. Solo atinó a preguntar: «¿Es cierta esta noticia, hermano?» El hombre respondió: «Nosotros nos dedicamos exclusivamente a las gacetas imperiales — ¿cómo podría ser falsa?» Y habiendo recuperado el directorio, se marchó. Duān Chāng, al confirmar que era verdad, pensando en la señorita, no pudo contener el dolor que lo inundó. Las piernas le flaquearon y no podía caminar. Le dijo al sirviente: «Me siento de repente indispuesto; no seguiré paseando.»

Se volvió a la residencia, entró en el aposento de estudios y se quedó absorto en honda meditación: «¿Por qué somos tan desdichados los dos, tropezando a cada paso con tantos obstáculos del destino? Si el Cielo no quería que nos reuniéramos, ¿por qué permitió que nos conociéramos? Si el Cielo quiso que nos uniéramos en profundo afecto, ¿por qué nos hace sufrir estas vueltas y revueltas sin fin? La vida y la muerte inciertas, y sin manera de encontrarse. Ella al sur, yo al norte; entre la muerte y la vida apenas hay un hilo. ¿Qué significa todo esto? ¿Acaso este amor está condenado a no tener esperanza?» Luego pensó: «La señorita Fèng es como una flor delicada y un sauce tierno, de exquisita y frágil hermosura. Aunque la encerraran en el más hondo gineceo bajo un techo de oro, uno teme que aun así no pudiera resistir. Y ahora, enfrentando los rigores del viento y la escarcha en un camino lejano, en la desolación de las fronteras, sin un alma conocida a quien volver los ojos — ¿a quién contaría el dolor de su corazón? Sus entrañas deben quebrarse en mil pedazos, su rencor silencioso ha de ser infinito. ¿Cómo evitar que se gaste su talle y se marchite su semblante de jade? Si la señorita Fèng sufre así, ¿para qué quiero yo esta vida? Además, el afecto que la señorita Fèng me profesa es profundo — si yo la recuerdo, ella tampoco puede olvidarme.»

Al llegar a este punto en sus cavilaciones, Duān Chāng no pudo contener las lágrimas que le corrían por el rostro. Cuando el sirviente trajo la cena nocturna, él no la tocó, y se echó vestido en el lecho. Dormitó hasta pasada la primera vigilia; la luna lo bañaba todo con su luz a través de la ventana. Duān Chāng pensó: «¿Por qué no me levanto a hacer una oración bajo esta luz de luna?» Se incorporó, salió al patio, sacó suavemente la mesa de estudio, vio que el incensario aún conservaba algo de brasa, añadió incienso apresuradamente, y con profundas reverencias ante el resplandor lunar imploró: «Cháng'é, Cháng'é, tú eres la diosa inmortal del Palacio de la Gran Frialdad. Aunque no sientas compasión por los avatares de Duān Chāng en sus andanzas de oriente a occidente, al menos deberías apiadarte del sufrimiento de la señorita Fèng en su exilio fronterizo. Concédele pronto el regreso a su hogar, para que sea el lugar de nuestro reencuentro.»

Concluida la plegaria, Duān Chāng, deleitándose con la belleza de la noche iluminada, deambuló bajo la luna. Recordó que en tiempos pasados, cuando él y la señorita sellaron su pacto, también los presidió esta misma luna. Aquella que entonces alumbró a los dos juntos, ahora me alumbra a mí, solitario. «Tú que me iluminas a mí, ¿acaso no vas también a iluminarla a ella? Ya que te tomas la molestia de alumbrarme, ¿por qué no compadeces a los dos, transmitiendo de uno a otro los pensamientos que guardamos en el alma, para que yo pueda sentir tu profundo favor?» Tras decir esto, tras meditar todo aquello, se postró de nuevo ante la luna. Pronto la sombra lunar se inclinó hacia el oeste, acercándose ya a la quinta vigilia. Agotada su melancolía, Duān Chāng no tuvo más remedio que subir al lecho y cerrar los ojos en solitaria tristeza. De repente, la señorita Fèng entró en el aposento de estudios y le sonrió diciendo: «Hermano, aquí estoy.» Duān Chāng, lleno de inmensa alegría, se incorporó al instante y exclamó: «¡Hoy por fin se cumple mi buena fortuna!» Estaba a punto de referirle todo el dolor de la separación cuando el canto del gallo lo despertó sobresaltado — Duān Chāng seguía en su lecho. Exhaló un hondo suspiro y murmuró: «¡Maldito sea el gallo de oro! ¿A dónde voy ahora a buscarla?» Quiso evocar el rostro encantador de la señorita en el sueño para grabarlo en la mente, pero la cabeza le latía como si la hendiera un hacha, el cuerpo le ardía en fiebre, y se sumió en una conciencia brumosa, a medio camino entre el sueño y la vigilia. Bien se dice:

El mayor tormento de la vida es el amor añorado:

el dolor sordo, la pena secreta, solo uno los conoce.

Aunque el corazón perspicaz todo lo perciba,

cuando la pasión llega a este extremo, también enloquece.

Al día siguiente, Duān Chāng no se despertó hasta bien pasado el mediodía. El paje de estudio, al ver que dormía tanto, fue a despertarlo. Encontró a Duān Chāng con el rostro encendido, respondiendo de modo incoherente. El muchacho, asustado, salió volando a avisar al señor y a la señora. Duān Jū y la señora Lǐ corrieron al aposento de estudios, vieron a Duān Chāng postrado, le hablaron y no obtuvo respuesta. Llamaron de inmediato a un médico. Por fortuna, la vitalidad de Duān Chāng era robusta y no sufrió daño profundo; tras más de un mes de cuidados, se recuperó por completo. Al ver la profunda devoción con que la pareja Duān lo había atendido, Duān Chāng reflexionó: «Llevo en mí tres apellidos y he recibido la benevolencia de todos. Todo lo que esperan es de mí solo. Si yo muriera de repente, ¿no sería el mayor pecador bajo el cielo y la tierra? Y en cuanto a mi amor con la señorita Fèng, aunque ahora estemos separados, confío en que ella se mantendrá fiel. Las cosas de este mundo se separan para reunirse y se reúnen para separarse — esto es algo que la razón contempla como inevitable. Mejor es seguir el consejo que la señorita Fèng me dio al despedirnos: si logro alcanzar la fama y la distinción, podré retribuir la benevolencia de los tres clanes, y además podré rastrear el paradero errante de la señorita Fèng. Morir ahora sería completamente inútil.» Con esta resolución fijada en el alma, se entregó con toda la voluntad al estudio, aguardando la llegada de los exámenes. Bien se dice:

Pensando en el pasado, se decide a morir de amor;

pensando en el futuro, comprende que importa el triunfo.

Si quieres que el triunfo llegue y el corazón se cumpla,

el camino misterioso que media es la gloria del nombre.

Hablemos ahora de los discípulos de Duān Jū: tras lograr distinción en los exámenes de la capital, todos ingresaron a la academia imperial. Agradecidos al penetrante juicio con que el maestro Duān los había sabido reconocer, se consultaron entre sí y, actuando de consuno, hablaron al encargado de las asignaciones. Llegado el turno de los nombramientos, con suma discreción y habilidad, lograron que Duān Jū fuera designado magistrado del distrito de Yíchéng, en la prefectura de Xiāngyáng, provincia de Húguǎng. En breve, el aviso llegó a la academia del distrito de Xīnyú. Duān Jū se dijo para sus adentros: «Siendo un simple estudiante licenciado por merced, con este puesto en la academia ya debería estar más que satisfecho. Sin conocidos en la capital ni recursos para cultivar influencias, recibir de pronto tan venturoso ascenso es en verdad una gracia del Hijo del Cielo y una bendición de los antepasados inagotable.» Despidió al mensajero, y antes de que pasara medio mes, ya llegaban los funcionarios del distrito de Yíchéng a escoltarlo. Esta recepción tenía todo el ceremonial de un magistrado, muy diferente de los tiempos anteriores. Duān Jū partió entonces con toda su familia para tomar posesión del cargo. Al llegar, atendió los asuntos de gobierno, sondeó las condiciones del pueblo, y administró con limpidez cristalina. El pueblo, sin excepción, quedó satisfecho y obediente. Dejemos por ahora este asunto.

Hablemos de Cháng Yǒng: tras el banquete con Zhōu Chóngwén y Chāng Quán, al ver que Zhōu Chóngwén no había escatimado elogios para su hijo, y al notar que Chāng Quán lo observaba con atención, se llenó de alegría y consideró que este matrimonio estaba prácticamente sellado. Mandó entonces a Wú Qū que seleccionara los mejores trabajos que Cháng Qí había hecho en el pasado y los copiara en limpio para enviárselos a Chāng Quán, esperando que este quedara convencido de su talento. Wú Qū aceptó sin demora y sin vacilar; escogió algunas de las composiciones más afamadas impresas en los compendios, y temiendo que la letra de Cháng Qí no fuera suficientemente elegante, buscó una mano experta que las copiara con toda pulcritud. En total reunió quince o dieciséis piezas, verdaderamente soberbias todas ellas. Las inscribió con el nombre de Cháng Qí y las presentó al general Cháng con estas palabras: «Estas composiciones son genuinas obras maestras del joven señor — corazón de brocado, labios de seda, páginas que resplandecen como piedras preciosas. Con la mano de quien arrebata el primer laurel, conquistar a una bella dama es cosa que veo cumplida de inmediato.»

El general Cháng, radiante de satisfacción, ordenó que las sellaran y las enviara por mensajero. El emisario llegó a la residencia del general Zhōu, quien las abrió y vio que eran algunas composiciones del hijo del general Cháng, enviadas para que el consejero Chāng las revisara. Zhōu Chóngwén fue personalmente a buscar a Chāng Quán y le dijo: «El general Cháng, sabiendo que sois hombre de letras, os envía estos escritos de su hijo para que os dignéis guiarlo. Os pido que los anotéis con cuidado, pues así se mostrará vuestro conocimiento literario.»

Chāng Quán los aceptó sin poder declinar, los llevó al aposento de estudios y los leyó uno por uno con detenimiento. Todas las piezas resultaron en verdad de una madurez consumada. Pensó para sí: «El otro día vi que ese muchacho es joven, serio y aplicado — eso ya es mérito. Pero como el general Cháng se alababa a sí mismo con tanto exceso, creí que era el desvelo de un padre indulgente; no imaginé que el muchacho encerrara un talento literario de tal magnitud. Lo que deparará el futuro a este joven es verdaderamente incalculable.» Y luego pensó: «Mi hija ya está en la edad de adornarse el cabello con la horquilla de la mayoría; si en el futuro pudiera desposarse con un hombre de tan alto talento, podría yo morir tranquilo.» Así que volvió a leer las piezas con minucia, embebido en ellas y sin soltar el papel. Pensó también: «Los hombres de verdadero talento son difíciles de hallar — no hay que dejar escapar la oportunidad cuando se presenta. Además, errando por tierras ajenas, ¿dónde podría buscar a alguien idóneo? Estos hijos de militares no tienen más que arcos fuertes y caballos briosos — eso es su mérito. Un hijo con este talento literario es verdaderamente raro. Lo único que no sé es si el destino los favorece o no.» Luego pensó: «Llevaré estos escritos a mi hija para que los evalúe. Veamos qué opina. Si los encuentra de su agrado, ya sé lo que tengo que hacer.» Llamó entonces a Qiūsù y le dijo: «Ve a decirle a la señorita que venga a hablar conmigo.»

Al poco rato llegó la señorita y preguntó: «Padre, ¿para qué me llama?» Chāng Quán dijo: «El general Cháng me ha enviado algunas composiciones de su hijo para que las revise. Como llevo mucho tiempo alejado de la tinta bermellón, el juicio se me ha entorpecido y me cuesta apreciarlas con precisión. Hija, échales un vistazo tú por mí. Si de verdad son dignas de admiración, añade algunos elogios oportunos para demostrar que reconozco el mérito literario.» La señorita tomó las composiciones de Cháng Qí y las fue leyendo una por una. Al terminar, dijo: «Estas piezas, si bien todas demuestran el talento necesario para los exámenes oficiales y son capaces de labrar un buen porvenir en la carrera, tienen cada una sus propias virtudes, y el pincel varía considerablemente de una a otra, así como el temperamento y el carácter. Parecen no salir de una sola mano. ¿No habrá aquí el vicio del plagio?»

Chāng Quán escuchó esto y se sobresaltó en secreto. Luego dijo: «Hija, tu lectura no está equivocada, y tu argumentación tiene fundamento. Sin embargo, cuando el talento y el saber de un literato alcanzan la madurez profunda, y cuando la pluma llega a la vivacidad plena, es frecuente que el hombre despliegue su genio como un dragón vivo o un tigre en acción: a veces como brisa primaveral entre flores y sauces, otras veces como árbol muerto entre cuervos invernales. ¿Cómo podría uno encerrarse en un único trazo? También puede darse esto. No debes sospechar demasiado, hija.» La señorita, al ver que su padre razonaba así, no quiso contradecirle más y solo dijo: «La perspectiva de padre supera a la de su hija en mucho.» Chāng Quán tomó el pincel y añadió comentarios encomiásticos con toda sinceridad. Al día siguiente envió el paquete de vuelta a Cháng Yǒng. Bien se dice:

Cada cual tiene sus propios ojos para leer los escritos;

cada cual tiene su propio discernimiento para evaluarlos.

Hacer pasar lo falso por verdadero engaña al apreciador —

¿es el que conoce la música quien lo conoce o quien no lo conoce?

Cháng Yǒng, al recibir los escritos devueltos por Chāng Quán y ver que al dorso los elogios eran sumamente laudatorios, no cabía en sí de gozo. Fue a ver a Wú Qū y le dijo: «El anciano Chāng quedó muy complacido con los escritos de mi hijo.» Le entregó los originales. Wú Qū los miró y vio que las anotaciones al pie de cada pieza eran en verdad encomiásticas. La alegría le hizo mover los pies como en una danza y le dijo: «¿Qué os decía yo? Ya afirmé que el talento del joven señor había avanzado enormemente, y al verlo, Chāng Quán no ha podido sino rendirse. Ahora se comprueba que mis palabras no eran falsas.» Cháng Yǒng dijo: «Los logros de mi hijo son en realidad fruto del cultivo del maestro. Su mérito es inmenso, y me propongo recompensarlo generosamente. Pero hoy tengo aún otro asunto en que necesito que el maestro se encargue de una gestión, y espero que no lo rehúse.» Wú Qū se apresuró a inclinarse en señal de deferencia y dijo: «¿Qué encargo confía vuestra señoría a este humilde servidor?» Cháng Yǒng lo fue revelando lentamente. Precisamente por lo que entonces se dijo, quedará por verse:

Si el sueño del ciervo en el bananal se disuelve,

el ciruelo sufre en lugar del melocotonero.

¿Qué habrá sucedido? Véase el capítulo siguiente.