3. La caída del cielo, el día en que el velo blanco se tiñó de rojo

El tiempo perdió todo significado en aquel pasillo frente a urgencias. No sabía cuánto había pasado, ¿una hora? ¿un siglo?

Hasta que aquella puerta cerrada del quirófano emitió un pesado «shhh» y comenzó a deslizarse lentamente hacia los lados.

En ese instante, todo el pasillo, que hasta entonces había estado lleno de sollozos contenidos y murmullos, quedó de golpe tan silencioso que solo se oía el sonido sofocado de la respiración de todos. Como si una fuerza magnética los atrajera, todas las miradas se alzaron al mismo tiempo hacia el médico que salía.

An Yilin, casi por instinto, dio un paso adelante. Sus tacones produjeron un chirrido agudo contra el suelo, pero sus piernas, débiles, la hicieron tambalearse. Se aferró con fuerza a la manga del médico, con la voz temblando hasta deformarse, cargada de una esperanza casi humillante: —Doctor... ¿cómo está? ¿Cómo está Yu'en? La cirugía salió bien, ¿verdad?

El médico se quitó lentamente la mascarilla, dejando ver un rostro exhausto y profundamente pesaroso. No habló de inmediato; solo evitó los ojos de An Yilin, colmados de desesperación y súplica.

Aquella expresión, aquel silencio que parecía casi la lectura de una sentencia de muerte, ya bastó para que el corazón de todos los presentes se desplomara.

—Hicimos todo lo posible por salvarlo —el médico cerró los ojos un instante, con voz grave y clara, que resonó fría en el pasillo vacío—. Pero cuando el paciente llegó, ya había perdido demasiada sangre; sufrió rupturas en múltiples órganos internos, y la cabeza recibió un impacto devastador... Lo lamento mucho, no logramos salvarlo. Le acompaño en el sentimiento.

Le acompaño en el sentimiento.

Aquellas pocas palabras se convirtieron en un mazo invisible que hizo añicos, sin piedad, el mundo de An Yilin.

En ese instante, el sonido, la luz, el aire de todo el pasillo parecieron vaciarse por completo de golpe. El mundo entero se quedó sin sonido; An Yilin se quedó petrificada en el sitio, con los ojos muy abiertos, clavados en los labios del médico, como una extranjera que no comprendiera en absoluto su lengua materna.

—...¿Qué... dijo?

Su voz era muy leve, tan leve como el humo que se disipa con un soplo, cargada de un desconcierto absurdo: —Repítalo otra vez... ¿qué quiere decir con que no lo lograron salvar? Él todavía me sonreía antes de salir. Dijo que me estaría esperando...

El médico no repitió nada; solo dejó escapar un profundo suspiro y bajó la cabeza, apartándose ligeramente.

A An Yilin le fallaron las rodillas de golpe, y el mundo ante sus ojos se puso a girar. Si no hubiera sido porque An Jingchuan y Xia Xingcheng, con reflejos rápidos, la sostuvieron al mismo tiempo desde ambos lados, se habría desplomado por completo sobre el frío suelo de piedra. Sus labios temblaban de forma incontrolable; el color desapareció de su rostro exquisito en cuestión de segundos, dejándolo blanco como el papel, mientras las lágrimas caían a raudales, como un collar roto, sobre el velo blanco que llevaba en el pecho.

—No puede ser... ¡esto no puede ser! —negaba con la cabeza, histérica, con la voz hecha pedazos, irreconocible—. ¡Él me lo prometió! ¡Me prometió que estaría a mi lado toda la vida!

—¡Yu'en...!

Un grito agudo y desgarrador estalló de repente. Li Zhengde, como si le hubieran vaciado hasta la última gota de sangre y hueso, se tambaleó y solo logró no desmayarse ahí mismo apoyándose con fuerza contra la pared; las lágrimas de un anciano le corrían por el rostro, y sus labios temblaban sin poder pronunciar palabra.

Y Lin Shuhua, en el segundo mismo en que oyó la sentencia de muerte, perdió por completo la razón. Sus ojos, inyectados en sangre, se clavaron como puñales en An Yilin; aquella mirada no era tristeza, sino un odio abismal que deseaba despedazarla mil veces.

—¡Es culpa tuya! ¡Tú, maldita bruja de mala suerte, lo mataste!

Lin Shuhua, como una bestia fuera de control, con el cabello despeinado, se abalanzó violentamente sobre An Yilin. Lloraba hasta casi quedarse sin aire, con la voz tan aguda que parecía capaz de rasgar la barrera del pasillo: —¡Ya perdí a un hijo! ¡Yu'en era mi única esperanza! Él estaba perfectamente bien, ¿por qué en cuanto se cruzó contigo perdió la vida? ¡Devuélveme a mi hijo! ¡Devuélveme a mi Yu'en!

Lin Shuhua, como enloquecida, extendió ambas manos, con sus uñas afiladas dirigidas directo hacia el rostro sin color de An Yilin, tan fuera de control que apenas podía mantenerse en pie.

Sin embargo, un instante antes de que llegara a tocar a An Yilin, una figura alta como una torre de hierro volvió a interponerse entre las dos, cargada de nuevo con un aura asesina.

Los ojos de An Jingche eran fríos como cuchillas, sin la más mínima compasión. Sujetó con precisión el hombro de Lin Shuhua; esta vez, sin ninguna consideración, tensó el brazo y la empujó con fuerza hacia atrás, estrellándola contra los asientos de espera detrás de ella.

El rostro apuesto pero sombrío del hombre estaba cubierto por la penumbra que precede a la tormenta; su voz sonó grave y cargada de una presión abrumadora: —Ya te lo dije, basta. Atrévete a tocarla otra vez y verás.

Lin Shuhua, sacudida por aquella aterradora presencia propia del bajo mundo, se estremeció entera y se desplomó llorando a gritos sobre el asiento. Li Zhengde corrió a abrazar a su esposa; la pareja lloró abrazada al otro lado del pasillo, mezclando lamentos y maldiciones en un sonido punzante hasta el extremo.

Pero An Yilin ya no podía oír nada en ese momento. Aquella frase, «no logramos salvarlo», era como un cuchillo desafilado que le había partido el alma en vida.

Al instante siguiente, con una fuerza que no sabía de dónde había surgido, se soltó de golpe de las manos de An Jingchuan y Xia Xingcheng, y se lanzó tambaleándose, desesperada, hacia el quirófano.

—¡Yu'en...!

Gritaba entre sollozos, con la voz ronca, desesperada, tan aguda que apenas parecía la suya. Con las manos manchadas de sangre, golpeaba con fuerza aquella puerta fría del quirófano: —¡Sal! No me dejes... dijiste que hoy te casarías conmigo. ¿No lo dijiste...? ¡Li Yu'en, eres un mentiroso! ¡Sal de ahí!

Pero la pesada puerta permaneció totalmente inmóvil.

Lo único que le respondía era el eco sepulcral del pasillo vacío, y su propio llanto, ya incontrolable, completamente desmoronado.

Después de que se llevaran el cuerpo de Li Yu'en, An Yilin quedó como si le hubieran arrancado los huesos, desplomada sobre un banco del pasillo del hospital.

Aún llevaba puesto aquel vestido de novia blanco puro que debía haber simbolizado la felicidad, la promesa y la eternidad. Pero ahora, aquella falda elaborada y suntuosa estaba ya completamente empapada de la sangre de Li Yu'en en medio del caos. Aquellas grandes manchas escarlatas se extendían cruelmente, capa tras capa, sobre el encaje y el satén blancos, como si un demonio, con el cuchillo más afilado, hubiera trazado sobre su vida una herida que jamás podría cicatrizar.

Aquello ya no era el blanco limpio y sagrado de antes.

Era un vestido de novia manchado de muerte y desesperación, teñido de sangre.

An Yilin, con la cabeza baja, miraba embobada su propia falda. Aquellas manchas de sangre ya se habían secado a medias, mostrando un rojo oscuro, espeso y ennegrecido. Con dedos temblorosos, extendió la punta de los dedos y, entumecida, fue recorriendo poco a poco aquella mancha áspera que aún conservaba un resto de calor.

Las yemas de sus dedos temblaban; su corazón sangraba.

El velo de novia debía haber sido puro, blanco, sin mancha alguna, pero ahora estaba adherido a la sangre de la persona que más amaba, como una prueba de hierro que jamás podría lavarse ni borrarse, recordándole a cada instante que su boda, desde el principio, había estado condenada a la tragedia.

—Yilin... —Xia Xingcheng tenía los ojos terriblemente enrojecidos, la voz tan quebrada que apenas lograba emitir sonido. Extendió la mano queriendo abrazarla, pero al ver aquel vestido de novia teñido de sangre que hería la vista, su mano quedó suspendida en el aire, sin saber cómo tocar a aquella mejor amiga que parecía a punto de deshacerse en polvo con solo rozarla.

Gu Yanxi estaba de pie al otro lado; su rostro, siempre altivo y elegante, estaba ahora completamente pálido. En sus manos sostenía aquel teléfono ya sin batería, con la pantalla apagada; tenía los labios apretados en una línea recta, y hasta la respiración la mantenía al mínimo, temiendo que el más leve sonido pudiera perturbar los nervios frágiles y destrozados de An Yilin en ese momento.

Y An Yilin permanecía inmóvil en aquella postura, con la mirada clavada, sin apartarse, en aquel vestido teñido de rojo.

En medio de aquellas lágrimas silenciosas, en la comisura de sus labios se dibujó de pronto una curva extremadamente vacía, extremadamente desoladora.

De pronto sintió que aquel mundo era absurdo.

Ella había venido a casarse cargada de la felicidad más plena, luciendo el vestido más hermoso del mundo entero. Pero, ¿por qué, al final, tenía que quedarse sola, vestida con aquel traje de novia empapado en sangre, en medio de aquel pasillo de hospital que apestaba a desinfectante, presenciando con sus propios ojos cómo su prometido moría frente a ella?

Aquella boda, aquel velo blanco, se convirtieron en el abismo de pesadilla del que jamás, en toda su vida, lograría escapar.