El altar funerario

El banquete del Instituto 4 marcó el fin del período de prácticas. A partir de esa semana, los profesores en prácticas subirían a la tarima y se convertirían en docentes de verdad. Y con ello llegaría también un futuro lleno de imprevistos.

Por la mañana, al llegar al colegio, lo primero que vio Huinan fue al director Chen Daipeng, con cara de pánico, parado junto al parterre de flores frente al edificio principal. El parterre, que normalmente estaba lleno de flores en flor, había sido podado hasta los cimientos sin que se supiera quién había hecho aquello, dejando solo tierra negra.

El instituto no tenía jardinero; normalmente el propio director Chen Daipeng cuidaba las flores. Huinan recordaba que el primer día que llegó al instituto vio al director Chen regando las flores del parterre. Entre las flores, con expresión benévola, mientras regaba le había comentado: —Este parterre lo planté yo hace quince años. En estos quince años, cada mañana vengo aquí a regar. He visto florecer y marchitarse las flores, y las promociones de alumnos se han ido sucediendo. Educar es como cultivar flores; hay que cuidarlas con paciencia para que te brinden alegría y satisfacción.

Quién iba a imaginar que pocos días después cortarían todas esas flores. ¿Lo habría hecho alguien por diversión, o había una intención detrás? Huinan miraba esa tierra negra y pelada y de repente sintió un mareo; se desmayó y cayó al suelo.

Cuando despertó, estaba en una cama de hospital. El médico le dijo que la anemia por el período menstrual, sumada al exceso de estrés, le había provocado un desmayo repentino. Con un poco de descanso estaría bien.

Huinan se alegró de que no fuera nada grave, aunque lamentó perderse el primer día de clases. De hecho, lo que se perdió no fue solo el primer día.

Esa noche, en el cuarto cuarto, había clase de Química; la profesora Wang Qin estaba en la tarima terminando una práctica que no había podido completar durante el día: la reacción del cloruro de hierro con el tiocianato de potasio para obtener tiocianato de hierro.

Las prácticas de Química tenían mucho éxito entre los alumnos; le añadían un poco de entretenimiento al aburrimiento del estudio. Pero el aula era grande y los tubos de ensayo pequeños; los alumnos de las últimas filas no podían ver el experimento.

El aula tenía ocho filas de pupitres; las seis primeras se asignaban por altura y las dos últimas no eran por altura sino que las ocupaban los alumnos de peores notas. Pero incluso esos alumnos sentían curiosidad por la práctica y se levantaron de sus asientos para ir a agolparse en la parte delantera.

Wang Qin miró con evidente disgusto a los alumnos de las últimas filas que venían a agolparse: —Nunca os veo tan aplicados durante las clases, pero en cuanto hay una práctica ya estáis todos aquí pegados, como si de verdad lo entendierais.

Mientras hablaba, Wang Qin empezó a añadir tiocianato de potasio al tubo de ensayo con la solución de cloruro de hierro. Al instante, el líquido se volvió de un rojo tan intenso como la sangre.

—¡Sangre! —gritó de repente uno de los alumnos de las últimas filas que se había acercado.

El grito inesperado hizo que la mano de Wang Qin temblara, derramando unas gotas de «sangre» que cayeron en su mano, lo que aumentó todavía más su disgusto hacia los alumnos de las últimas filas: —Pandilla de ignorantes que se asustan de todo; ¿por qué gritáis?

Pero al hablar, Wang Qin se dio cuenta de que la mirada de esos alumnos no estaba en la tarima, sino en el segundo pupitre de la fila junto a la pared. Chang Di, que ocupaba ese asiento, tenía en la muñeca cinco profundos agujeros de sangre que goteaban sin parar. Las gotas de sangre caían una a una al suelo, formando rápidamente un charco.

Chang Di seguía mirando a Wang Qin en la tarima con expresión impasible, como si la sangre no brotara de su propio cuerpo. Wang Qin también encontró algo escalofriante en el comportamiento de Chang Di: —Chang Di, te está saliendo sangre de la mano; ve al cuarto de guardia, pídale a Tío Du la llave de la enfermería y ocúpate tú mismo de la herida con el yodo y las vendas.

—Ah. Gracias, profesora. —Chang Di continuó con la misma expresión impasible y salió por la puerta tranquilamente, dejando atrás un charco de sangre en el suelo que revolvía el estómago.

—Ese del fondo, ¿cómo te llamas? —Wang Qin señaló a Zhou Dong: —Ve a limpiar la sangre del suelo.

Zhou Dong fue sin remedio a buscar agua, cogió la fregona y se dispuso a fregar. Pero cuando se acercó al segundo pupitre junto a la pared y extendió la fregona hacia el charco de sangre, las luces del aula se apagaron de golpe.

Nadie se atrevió a hablar; no se escuchaba ningún ruido; el aula quedó en silencio total. En esa quietud absoluta, desde el pasillo llegaron unos pasos y luego la puerta del aula se abrió; una voz anciana resonó: —Podéis iros ya; hay un fallo en el circuito eléctrico. —Era Tío Du, el portero.

El colegio canceló el estudio nocturno; los alumnos de cuarto empezaron a salir en tropel hacia el pasillo a oscuras. Para iluminar, Tío Du encendió velas en el pasillo y en la escalera. Las velas blancas despedían una luz pálida; una ráfaga de viento frío hizo que las llamas se agitaran.

—¡Gu, Gu Qing! —De repente un alumno gritó aterrorizado. Todos siguieron su mirada y vieron un rostro: el rostro de Gu Qing.

Una fotografía en blanco y negro de Gu Qing, enmarcada en un viejo marco negro, colgaba en la pared del pasillo. Los alumnos que habían asistido al funeral la reconocieron: era su foto mortuoria.

Donde antes colgaban los retratos de Mao Zedong y Marx, ahora todos habían sido sustituidos por fotos mortuorias de Gu Qing. Su expresión ambigua, entre la sonrisa y la seriedad, parecía guardar secretos desconocidos.

Las flores cortadas del parterre, que habían desaparecido durante todo el día, aparecieron también en ese momento. Las flores habían sido agrupadas en varios conjuntos y trenzadas entre sí, formando coronas funerarias.

Velas, fotos mortuorias, coronas funerarias. La escuela había sido convertida en el altar funerario de Gu Qing.