El diario de Gu Qing (segunda parte)
Huinan continuó leyendo las anotaciones que Chang Di había sacado del diario.
La séptima nota, de un mes después:
Wang Qin ha dicho en clase que el experimento que no terminamos ayer lo terminaremos hoy. Luego ha añadido: «Los alumnos de las últimas filas tienen que quedarse en sus sitios; no podéis ir a amontonaros delante».
Yo estoy en la penúltima fila; yo soy la «alumna de las últimas filas». No puedo levantarme.
Los alumnos de las primeras filas se han puesto de pie y han ido a agolparse alrededor de la tarima, completamente tapando la vista. He visto solo el dorso y el cogote de mis compañeros de clase. Por si fuera poco, los compañeros de la última fila que han tenido la cara dura de ponerse de pie tapan todavía más la vista.
Bien. No voy a quejarme. Usaré ese tiempo para dibujar.
(Sigo sin entender la lógica de Wang Qin: los alumnos de las últimas filas somos los de peores notas; ¿no querría precisamente que los alumnos de peores notas vieran bien el experimento y sacaran algo del mismo? Pero en fin, sus reglas, no las mías.)
La octava nota, de una semana después:
Zhai Jia en clase de Geografía ha dicho delante de todos que soy «un insulto a las orejas de quienes me rodean». Literalmente esas palabras. Fue por cantar en clase. Solo tarareaba por lo bajo, pero ha dicho que «disturbio del orden de clase»; me ha mandado a Jefatura de Estudios.
Zhang Yao en Jefatura de Estudios ha dicho: «Tienes un problema de actitud desde que llevas aquí. Antes yo respetaba tu postura y no tomaba medidas, pero ya has llegado al límite».
He dicho: «Está bien, tómelas».
Ha dicho: «Sanción de amonestación mayor. Quedarás registrada en tu expediente académico. Si vuelves a hacer algo así, será expulsión directa».
He dicho: «De acuerdo».
Si hubiese podido, me habría encogido de hombros. Qué es una «amonestación mayor». Ni siquiera podría importarme menos.
La novena nota, de tres semanas después:
Hoy ma Dahua le ha dicho a la clase lo siguiente (cito literalmente): «Haced como Gu Qing: portaos como os dé la gana, cometéis errores en la cara del profe, si os regañan no hacéis caso y si os sancionan no os importa. Muy bien. Y luego, si acabáis tirando vuestro futuro a la basura, que nadie venga a quejarse».
Así que ahora sirvo de «ejemplo negativo». Encantada. Que se me parezca quien quiera.
Después de clase, Xiao Jin me ha dicho: «El instituto te va a expulsar». Le he preguntado: «¿Cuándo?». Me ha dicho: «No sé exactamente, pero Zhang Yao lo ha propuesto al director». He dicho: «Muy bien».
A lo que me refiero con «muy bien» es: que espabilen.
La décima nota, de dos semanas después:
La expulsión no llegó. En su lugar, he conseguido el amor de mi vida y mi mayor enemigo al mismo tiempo. Ayer por la noche lo supe: su madre es Ma Dahua.
Lo primero que he sentido fue un vahído. ¿Por qué Ma Dahua? De todos los profesores, ¿tenía que ser la madre de él?
Él no sabe que yo lo sé. No sé si decírselo. Si se lo digo, ¿le importará? Si no se lo digo, ¿podré seguir disimulando que no sé nada?
Dios mío, ¿por qué?
La undécima nota, de dos semanas después:
Hoy Ma Dahua me ha cogido el dibujo en clase y me ha hecho pedazos delante de todos.
El dibujo lo destruyó; el original de ese dibujo ya no existe. Por suerte lo guardé en el diario. Y los que no he guardado…
No voy a doblarme y agachar la cabeza. Jamás lo haré.
La duodécima nota, la última (que Huinan ya había leído antes, la que Chang Di le había enseñado):
El tiempo pasa tan rápido; ya hace casi un año que me transferí al Instituto 4. Hoy en la cena mi madre me dijo de repente que ella y mi padre van a trasladarse de nuevo al cuartel general, que vamos a mudarnos otra vez…
No sé cómo, de repente me tiembla la mano…
Huinan terminó de leer las notas y las devolvió a Chang Di.
—¿Sabes quién es «él»?
Chang Di asintió: —Es el hijo de Ma Dahua.
Huinan se sobresaltó.
—Estudiaba aquí antes; se llamaba Qiao Qi. Salió con Xiao Qing durante casi un año. Hace medio año que Xiao Qing murió; al mes siguiente, Qiao Qi abandonó el instituto. Dijo que quería marcharse a trabajar. Pero antes de irse me dio una cosa. —Chang Di metió la mano en la mochila y sacó un retrato al carboncillo doblado. Lo desplegó y lo puso frente a Huinan.
En el retrato había dos personas. Una, de pie, era una chica sonriente. La otra estaba sentada a su lado, con la cabeza vuelta hacia ella, sin que se le vieran los rasgos. La chica sonriente tenía los rasgos de Gu Qing, tal como Huinan la recordaba de las fotos mortuorias. Pero la otra figura estaba dibujada de espaldas al espectador y era imposible identificarla.
—Xiao Qing lo dibujó la noche antes de morir —dijo Chang Di—. Quería dárselo a Qiao Qi, pero ya no pudo. Qiao Qi me dijo que se lo daba a mí para que lo guardara, porque no podía soportar mirarlo.
Huinan miró el retrato en silencio. Gu Qing en el dibujo sonreía con la misma expresión ambigua de las fotos mortuorias. Solo que ahora Huinan entendía que esa expresión no era ambigua: era la sonrisa de alguien que se sabía querida.